Страдания поэта
Шел дождь пагода "хмурилась". Он "сидел" и писал рассказ ему "хотелось". Очень что-то написать
Какой-то роман, но чета у не го не складывалось, почему он не знал. По началу вроде все получается, а потом не так
что-то его "беспокоило" сам не "мог". Понять раньше все давалось легко, но на этот раз, когда брал он
листок и ручку нет, не как почему что, же "могло" случиться "думал". Как же так. В голове
крутился образ мыслей много для нового рассказа, но он не мог собраться не как.
"Может" все он свае "отписал". Думал, что все как пришло, так и ушло и больше не будет. Но
нет представляя себе, новые темы для рассказов, когда сидел у камина и курил трубку.
Да и работа его просто мотала, не хватало сил и мыслей собраться. Вот покуривая труппку
Попивай и бокала ром решает что, писать надо это его жизнь.
Ему еще не хватало той страсти для рассказа, где же оно. Так не может быть соминой
твердил он себе. Да пластинка с джазом уже так заигралась что, не хотело больше.
"Наступила" тишина нет уже той мелодии того ощущения, что раньше запах чернил с табаком и
той атмосферы от рассказов. Да просто иногда бывает что, приходит время и
писать рассказы прекращается, думал он. А может просто тема уже не та романтика гангстеры
надо может другие темы и будет хорошо. У него был дописан очень "хорошей". Рассказ
но он не "хотел" его публиковать что-то ему не "дало". И пылился он на полке с того времени как
закончил писать. Но это не важно знаете, он подумал и сказал что, я буду писать просто время
немного надо и все.
Я буду писать, но не время сейчас думал он просто надо отдохнуть и все. Проходит время
не пишет уже где-то пол года, но мысли ему "мешают" все "хочет". Взять перо и написать так хотелось.
Решение принято па пробивать надо все-таки что-то нужно мне и вот в одну из прекрасных ночей решил писать . А у него страдания его "беспокоит". Он не в себе
Вот заходит в "свой". Кабинет тем как и раньше осталась та обстановка какая была. Он
"берет" листы включает музыку все так прекрасно в ящике "лежала". Перо не тронувшее дано перо. Ощутил тот
день, когда первый раз решил написать. Взял чернила зажег свечу, « выключил" свет "закурил".
Трубку и стал "писать" первые наброски рассказов "были". Прекрасны. Я счастлив что,
опять "пишу" мне не "хватало". Этого я не мог жить без нового рассказа так прекрасно "по" чувствовать
все это будто родился заново все по "новой". Будто начинающий поэт и мои рассказы еще
узнают. Да прекрасно ощущения. У меня было "тоже было так". Когда я прекращал "писать" патом все равно "вернешься".
К этому. Да я рад. Вот он "писал" и писал так ему все "хотелось". Все описать что, чувствовал
он и так и было. "Написав" рассказ он "потушил". Свечу и со спокойной душой па шел спать. Завтра новый день
новые рассказы. Всякое бывает в жизни главное понять что, нужно, а что нет.
Автор: Вадим Карташов.